Un poema de Semus Heaney

sh15
Xuan Xosé Sánchez Vicente mientres la llectura del poema de Seamus Heaney.

Versión n’asturianu del poema The little canticles of Asturias fecha por Xuan Xosé Sánchez Vicente, pa la so llectura mientres l’Homenaxe a Seamus Heaney entamáu por L’Arribada na Vagamar 2013.

I

And then at midnight as we started to descend
Into the burning valley of Gijon,
Into its blacks and crimsons, in medias res,
It was as if my own face burned again
In front of the fanned-up lip and crimson maw
Of a pile of newspapers lit long ago
One windy evening, breaking off and away
In flame-posies, small airborne fire-ships
Endangering the house-thatch and the stacks –
For we almost panicked there in the epic blaze
Of those furnaces and hot refineries
Where the night shift worked on in their element
And we lost all hope of reading the map right
And gathered speed and cursed the hellish roads
 
       Xixón. Uninsa a la manzorga
 
Y entós, a meyanueche, según entamamos a baxar
pal encesu valle de Xixón,
pa los sos prietos y encarnaos, in medias res,
fue como si la mio cara arroxara otra vez
frente a aquellos llabios abiertos y aquella bocona encarnada
d’una pila de periódicos prendíos, cuantayaque,
un trapecer ventosu; esfechos y espardíos nel vientu
en fexes de povises, barcucos de llapaes esñalando,
faciendo apeligrar el teitu de paya de la casa y les facines:
y por eso casi alloquecemos, ellí, nel épicu rellumar
d’estos fornos y estes aceríes ardientes
onde’l turnu de nueche, por embargu, afáyabase nel so elementu trabayando.
Y nosotros perdimos cualquier esperanza de lleer bien el mapa,
y pisamos l’acelerador y maldicionamos aquelles infernales carreteres.
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II
Next morning on the way to Piedras Blancas
I felt like a soul being prayed for,
giddy and replenished all at once.
I saw men cutting aftergrass with scythes,
yet entering it as if it were home ground,
the Gaeltacht, say; in the nineteen fifties,
where I was welcome, but of small concern
to families at work in the roadside fields
who’d watch and wave at me from their other world
as was the custom still near Piedras Blancas.


Al día siguiente, camín de Piedres Blanques,

sentíme como un alma pola que daquién rezare:
amoriáu y vueltu al mio ser, too al empar.
Vi paisanos segando la herba con gadañes
y percibilo como si fuera’l mio país maternu:
«Gaeltacht», dixe, hacia mil novecientos cincuenta,
onde me daben la bienvenía, pero como si nun fuera con elles,
les families que trabayaben nos praos del pie la carretera,
que me miraben y saludaben cola mano dende’l so distintu mundu,
como yera entovía’l vezu equí, al pie de Piedres Blanques.
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III
San Juan de la Cruz
had his dark night of the soul.
At San Juan de la Arena
it was a bright day of the body.
Two rivers flowed together under sunlight.
Watercourses scored the level sand.
The sea hushed and glittered outside the bar.
And in the afternoon the cockleshells
I threw together in a casual pile
bobbed and flashed on air like altar boys
with their quick tapers and responses
in the great re-echoing cathedral gloom
of distant Compostela, stelastela.
 


San Xuan de la Cruz
tuvo la so nueche escura del alma.
En San Xuan de l’Arena
fue un día rellumante del cuerpu:
dos corrientes fluíen xuntes baxo la llume’l sol,
les sos agües resgaben la sablera d’areñes uniformes,
la mar taba sele y llastía tresallá de la barra;
y, a la tardina, les cáscares de berberichu
que llanzaba p’amontonales nun caramiellu mal iguáu
banciaben y rellumaben nel aire, como molacinos
antainado con cirios y respuestes
na gran retumbeyante penumbra
de la llonxana Compostela, stela, stela.
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